No mames, baja el rata Edipo a beber: lana no paga. "Hoy, o Layo o ya lo yo haga, pon, ¿anal?". ¡Re beba! ¿O pide atarle, Ajab? Sé mamón...

Tango del unfollow

[Tango.del.viudo.Pablo.Neruda.Wiki.Javier.Raya]*

Oh, Faveada, ya habrás hallado el unfollow
ya habrás llorado de furia,
y habrás insultado el recuerdo de mi madre
llamándola troller podrida y madre de trollers,
ya habrás bebido sola, solitaria,
el té del atardecer mirando mis viejos tuits
infaveables para siempre, y ya no podrás recordar
mis retuits, mis DM's nocturnos, mis replies
sin maldecirme en voz alta como si estuviera allí,
aún quejándome del clima y del hambre en público,
de los venenosos trolls que te hicieron tanto daño
y de los espantosos japos que odio todavía.

Faveada, la verdad, qué TL tan grande, qué lista tan sola!
He llegado otra vez a mi TweetDeck solitario,
a almorzar los mismos tuits escatológicos y hambrientos,
y otra vez tiro al suelo los reportes viales, los RT's
de Carbonell, porque no hay más perchas en mi habitación
para pliegos petitorios, ni retratos de ningún fologüer
en las paredes. Cuánta sombra de la que hay en mi TL
daría por recobrarte, y qué amenazadores me parecen
los números de los fologüers bajando, y la palabra "unfollow"
qué sonido de ausencia lúgubre tiene.

Enterrado junto a tus DM's hallarás más tarde
la notificación de que ya no te sigo; pero ahora, repentinamente
quisiera seguirte otra vez, acostumbrarme al peso de tus afectos
y al brillo de tus aversiones: bajo la humedad del TL,
entre las sordas raíces de bots, trollers y attention whores,
entre la espesa tierra que no sabe de tu nombre, seguirte
todavía como antes, faveando esos maravillosos tuits
hechos de impenetrables sustancias divinas.

Así como me aflige pensar en tus tuits sexosos dirigidos a nadie,
recostados como detenidos y duros vehículos del asombro
y la golondrina que durmiendo y tuiteando vive en tu avatar,
y el troller de furia que asilas en el corazón,
así también veo el unfollow que está entre nosotros
desde ahora, y respiro en el aire la ceniza y lo no seguido,
el largo, solitario TL que nos separa para siempre.

Daría este viento de Facebook gigante por tus bruscas aliteraciones,
oídas en largas noches sin queja por la ortografía:
la letra en el sentido como el látigo en la piel del caballo.
Y por verte favear, en la oscuridad, en el fondo del TL,
como vertiendo una estrella delgada, trémula, argentina, obstinada,
cuántas veces entregaría este coro de unfollows que poseo,
y el ruido de replies inútiles que chocan en mi alma,
y la paloma de sangre sin avatar en mi frente,
siguiendo listas desaparecidas, follows desaparecidos,
escrituras extrañas, inseparables y perdidas.

*Este texto es una wikificación, por tanto puede wikificarse a su vez hasta que el continuum de las wikificaciones dé como resultado, ¿cómo saberlo?, acaso el restablecimiento del sentido original. Todos los poemas se llaman nadie.

Tweetaca

[[constantino.kavafis.Ítaca.javier.raya.wiki]]

 

Cuando emprendas tu viaje hacia Tweetaca
ruega porque la ballena, oh Jonás, no te trague.
No has de temer ni trolligones ni unfollowers,
ni la cólera de los censores orientales.
Nunca tales monstruos hallarás en tu ruta
si tu tuiteo se toma lo exquisito con gracia,
y penetran en tu alma y tu cuerpo
albures de ingenio.
Ni trolligones ni unfollowers
ni orientales feroces podrán encontrarte
si no tienes un poco de troll, ardilla
y poeta exquisito en tu propio timeline,
si tu timeline no los conjura contra ti mismo.

Debes rogar que el viaje sea largo
y largas las noches con los mejores de tus listas;
que te vean arribar con gozo al tuiteo,
a puertos del idioma que antes ignorabas.
Que puedas detenerte en los bazares de @Frank_lozanodr
y apreciar su productividad, que macro ansías;
que de @MarcoColin y @Corolarios conozcas
número y animales reversibles.
Que acudas a los ágoras de @ciervovulnerado
y @vayalocura, para aprender de quienes saben.
Que si @deahi y @r3ivajx y @porcupino
le desatan la cordura al cordaje del idioma
tengas estrellas suficientes para regalarlos.

Conserva siempre en tu timeline la idea de Tweetaca:
vivir ahí, he aquí tu destino.
Mas no abundes las arcas de seguidos mediocres
buscando que su followback aliente las tuyas:
que llegues, ya viejo (en meses) a procurarte un timeline
sustancioso, y que los followers, vengan o vayan,
pero no te aparten de tu ruta. A todos ellos
los habrás ganado -o perdido- en el camino.
No has de esperar que Tweetaca te enriquezca:
Tweetaca te ha concedido ya un hermoso viaje.
Sin ella, jamás habrías tuiteado;
mas no tiene otra cosa que ofrecerte.
Y si la encuentras pobre, Tweetaca no te ha engañado.
Y siendo ya tan viejo, con tanta experiencia,
sin duda sabrás ya de qué están hechas las Tweetacas.

[[amor_constante_más_allá_de_la_muerte.francisco_de_quevedo.javier_raya.wiki]]

Procrastinación constante más allá de la muerte

Postergar sin más a la postrera
hora de comenzar el blanco día;
desatar del furor esta apatía,
y a su afán la caída de la ojera.

Dejando abandonada en la ribera,
obra de amputación o hechicería,
mi eximia voluntad en lejanía,
despertador sonando, desespera:

Timbras no molestando tu rüido;
friegas sin destapar al cobijado;
ululas sobre el aire enardecido:

a mi cuerpo lo tienes sin cuidado;
llegar tarde, mejor, que no dormido:
tarde será, mas tarde y descansado.

(Nota: debido a problemas en el servidor de literatura wiki no puedo enlazar este ejercicio. Conservo sin embargo la convención del título. Si el lector para alejarse del mundanal rüido o por alguna ociosidad que no me ocupa tuviera a bien participar del juego, se le invita cordialmente a proseguirlo en la zona de comentarios. O no.)

Río asado, odas a oír.

Orar, Onan; eres ser enano, raro.

Este tuit es tan rápido que ya terminó.

Soy mi peor enemigo. Por eso me soy indispensable.

Tal vez ustedes no entiendan mis tuits, pero a sus hijos les encantarán.

Estamos hechos de la materia de nuestros tuits.

Aterra con Roma o ni dona; no camina ánima con anódino: amor, no carreta.

Salar rapara, a rapar ralas.

Odas de vapor: ¡ropa! Ved, sado...

A ti desaira: caza di, cierva. A bala otero o reto alaba: Av. Reicida. Zacarías edita.

Si hay algo como el amor y ese algo es posible, debe parecerse al agradecimiento, no a la deuda, ni a la culpa: a la hospitalidad.

Disparado, dispararré, disparamí, dispara en fa, this parasol, dispárala, dispara, ¿sí?

A mirra, nano, Onan arrima.

Arrimada rima a mirada mirra.

Por no pagar mi recibo Deleuze no prenden mis Foucaults.

Lo cortés no quita lo caliente.

Arráncamela, vida.

Tuiteado está en mi timeline vuestro gesto

Tuiteado está en mi timeline vuestro gesto,
y cuanto yo favear de vos deseo
vos sola lo tuiteaste, yo lo leo
tan solo, que sólo a vos estrello en esto.

En esos trolls me estoy siempre moviendo;
que aunque te acaben otros en trolleos
te aporto siempre mi favoriteo
tomando ya el retweet por presupuesto.

Yo no nací sino para leeros,
mi timeline se ha cortado a tu medida,
por hábito del timeline mismo os leo.

Cuantos favs tengo confieso deberos;
por favs nací, por favs tengo la vida,
por favs he de morir y por favs muero.

[Wikifica este poema]

Permanecer impune como un vaso vacío.

Es un vulgar intelectual aspirando a ser un intelectual vulgar.

Hueva: profunda adiaforía ataráxica de languidez metafísica.

No podemos conocer a dios. Pero dios no puede querer ser famoso, de cualquier manera.

Cantos de Ezra Pound es un ready-made.

¿Se puede aspirar a una pereza tan absoluta que uno eventualmente se vuelva, más que vagabundo, piedra? ¿No sería ser un poco santo?

Me gusta la idea de que para que la mente reconozca cierto orden debe introducirse en ella cierto desorden.

No, no hablo de drogas...

Mi afiliación política es la devastación.

Amaestrando ruinocerontes.

Una flor blanca me dijo: "Tú decidiste no ser Javier pero sí ser Raya".

Mantener todo vicio en el aparador de las evidencias. Mantener toda virtud en la soledad más incorruptible. Ejercer ambas a discreción.

Un mosquito es un ángel que viene a revelarnos la realidad de la existencia, el inevitable dolor.

El espíritu de la Navidad es el espíritu de la electricidad.

Escribir como enterrar semillas de selvas en la superficie de la luna.

Hace tiempo los amigos me decían "das mucha paz cuando estás cerca". Poco a poco dejé de tener amigos. Cuando me quede sin paz, me preocupo.

Exegético: onanista mental.

Ce n'est pas un tweet.

El espíritu apasionado no distingue el uso del abuso. El adolescente promedio tampoco.

Una misma incomodidad de la conciencia paranoica construye barreras contra inmigrantes y los estiliza in absentia en películas de aliens.

Ser sutil como un caimán en brama.

Lo sagrado de la pereza: nos convierte en budas modestos, personajes contemplativos. Incapaces de violencia.

Un cáncer incurable: el cuerpo.

Si uno realmente ama la comida se sienta a comer. Si lo que quiere es la más secreta de las glorias, se mete a cocinar.

Un buen título no compensa una mala fotografía pero un mal título puede hacerle un daño irreparable a una buena.

No tengo la entereza para ser absolutamente hedonista.

Qué jodido que para algunos la representación plástica del imaginario latinoamericano se limite a la variación sobre un mismo tema: palmeras.

Error más común: confundir un gato visto con un gato recordado.

Error común: confundir el gato con el reflejo del gato.

Necedad de recurrir a la ciencia médica: incapacidad para aceptar la enfermedad como verdadera naturaleza.

Parte de la función del Twitter es definir su función.

Curiosa economía del tiempo: en registro coloquial, "hacer tiempo" tiene valor semántico de "perder tiempo".

¡Atila aloca!, Eva, llévales esa pala sin seres, sin Roma: ese amor. Ni SS eres ni sal a pases. El ave llave, a cola, alita.

(Escrito, curiosamente, en fecha palíndroma: 01022010)

A José Donoso, oso no de soja.

Animal y René te tocan, Adán, a tamal atañe para más reporte. Metro persa, mara. Peña tala. Mata nada, naco: té tener y lámina.

Pare de sufrir: suicídese.

"Hasta que lo feo nos separe".

Más de tres personas en un cuarto, si están vestidas, es conspiración.

Eco de grillos.

En noche estrellada

roce de brillos.

Elmo-sabe-dónde-vives  8-D

"... y creído que de la forma de las nalgas era deducible la del cosmos". -Gerardo Deniz.

Crítica de la razón neurótica.

Amo la paloma.

Odas revelas, lavar a mi saxofón... ¡No, Fox!, así: mar, aval. Sale versado.

Odas sado.

-Soy más guapo en la vida real que en mis fotos, le decía. ¡Pero vaya que soy guapo en mis fotos!, precisó.

"Enter the devilfish: the tragic bildüngsroman of Pixie Morgan and her Morganettes" (Tomo 1/3)

-Y usted, señorita, ¿trabaja o tuitea?

Días de trashedia.

Escribir es dar gracias.

Aronnax lo tenía bastante claro; lo que pasa es que no sabía expresarse.

(cf. 20,000 leguas bajo las madres. Gerardo Deniz)

Me acuerdo y sonrío como un Buda pervertido. 
Como así:

:)

-Le encantaba platicar con ella; especialmente cuando ella se ponía "Ausente".

Temporada de pathos.

El hombre que confundió a su mujer con un emoticón: 

[ C'est ma femme :-D ]

[[el_zombi_imaginario.nicanor_parra.javier_raya.wiki]]

El zombie imaginario
vive en una enorme ciudad imaginaria
rodeada de desechos tóxicos imaginarios
a la orilla de un río radioactivo imaginario

De los edificios que son imaginarios
penden podridos pedazos de gente imaginaria
irreparables heridas imaginarias
han marcado de por muerte a los zombis imaginarios:
misterioros héroes imaginarios
vienen de lugares y tiempos imaginarios
con escopetas y hachas imaginarias
para diezmar a los zombis imaginarios

Todas las tardes tardes imaginarias
sube por elevadores imaginarios
y se asoma por el imaginario piso noventa
a mirar el desolado paisaje imaginario
que consiste en una radioactiva nube imaginaria
y una ciudad llena de aterrorizados zombis imaginarios

Faros de camionetas imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando himnos de guerra imaginarios
a la muerte de los zombis imaginarios
Y en las noches de luna imaginaria
se acuesta con su mujer-zombi imaginaria
que le brinda temerosa su amor imaginario
y sueña que los héroes entran echando balazos
mientras se sume con su muerta en el mismo placer imaginario
y -casi- vuelve a palpitar, casi vuelve a vivir
el corazón del zombi imaginario.

(Wikifica éste poema) 

S E P

I E N

S A D

E S D

E L A

P O E

S  I  A

O S E

P I E

N S A

M A L

Asuntos menores

1.

Los géneros literarios son la ficción más perversa que la literatura ha creado al respecto de sí misma. Han servido durante milenios para explicar el funcionamiento de las obras literarias según modelos de composición, características formales y tradiciones discursivas. En la línea de la ya abjurada gramática generativa, casi se podría hacer la historia de los géneros literarios según las intenciones comunicativas de sus autores; así, uno aprende a pensar que en la poesía existen versos de  "arte mayor" para los asuntos importantes (la muerte, la guerra, los dioses...) y los de "arte menor" para las cosas del pueblo, para los asuntos de segunda categoría -como si la vida cotidiana, el lugar donde la gente pasa la mayor parte del tiempo fueran una zona de la experiencia vital subordinable a las cosas, así llamadas, serias. Como si, mientras se viven las pequeñas pasiones privadas, uno estuviera jugando.

2.

Siempre me perturbó el hecho de que la Divina Comedia o la Comedia humana no fuesen ni por mucho eso. No pasé noches bajando por los círculos del Infierno muriéndome de risa. Sabemos ahora que "comedia" tiene en estas obras acepciones muy particulares, sin embargo el equívoco resiste: no se puede hacer una obra de notable calidad sin una notable cantidad de páginas; la extensión, parecemos creer, es igual a calidad, a acierto. Casi, a nobleza.

3.

La cosa es más o menos así: los poemas son cortos (aunque hay algunos muy largos); el cuento es largo pero no tanto como una novela (aunque existan cuentos cortos); la novela es monumental, a menos que sea una noveleta o novela corta (que debería tener alguna diferencia notable con respecto al cuento largo, suponemos); el ensayo, piensa (aunque el ritmo del fraseo se empape de contenido y nos lo haga transmisible sensorialmente); etc.

4.

Si tomamos como punto de partida que la división entre géneros ha obedecido más bien a convenciones sociales o editoriales veremos la existencia de géneros híbridos no como un divertimento o un capricho, sino como un modelo diferente de exploración. Alan Mills, me parece que en una entrevista (otro género híbrido) hace notar que su ¿poemario? Síncopes se vendió en algunas librerías en la zona destinada a las novelas. Para ampliar la confusión (un género por mérito propio en Mills), Síncopes es un poema en prosa que abreva de lo histórico, lo anecdótico y lo popular, con división capitular (no siempre) no necesariamente consecutiva o narrativa.

5.

Lo que debe tenerse en la mira, desde mi punto de vista, sería no la reivindicación o maestría de uno o varios géneros, sino la construcción de una escritura, entendida como una mezcla de estilo y circunstancia. Si lleváramos a lo hiperbólico el dicho "Un lugar para cada cosa y cada cosa en su lugar" podríamos pensar en que la escritura así entendida debería inaugurar y extinguir el género que la soporta. Los casos afortunados son relativamente pocos y por todos conocidos (en Beckett, Joyce, etc.) 

6. y último

Me gustaría pensar que este breve escrito no entra dentro del "centauro de los géneros" (Reyes dixit), el ensayo; que linda sin embargo con el manifiesto y la confesión; que asume una postura como el discurso político pero que no apela a razones ideológicas como el panfleto ni a hermenéuticas metafísicas como el discurso filosófico o la novela rosa. Me gustaría pensar que los breves textos que postearé aquí estarán escritos desde la intención comunicativa de llevar el capricho a un modelo formal de representación, del berrinche como exegética del sentido, del albur como erótica. Me gustaría pensar que este blog será un laboratorio secreto para jugar a la twiteratura, al palíndromo, al aforismo, a la capicua, al calambur, a todos esos nombres deliciosos que suenan a animales extintos; hacer novelas de una página (o 140 caracteres), poemas sin palabras, monstruos divertidos, totems de circunstancia, haikús epopéyicos. Y cierto del fracaso que supone toda representación y toda escritura que atenta contra su capital de subversión ciñéndose a reglas que habría de oportunamente desoír, este manifiesto

no tiene una firma ilegible al calce.